Meu corpo está em perfeito estado, à saúde está ótima, o físico também. Não conte com minha energia para uma partida de futebol, não duro nada, maldita cerveja. Por outro lado, minha mente GRITA, ela quer sair, quer voar, há tédio, não sei me expressar. Quero dormir, isso é pouco, quero mais! Quero jogar tinta na parede, quero destruir algo bonito, construir algo bonito. Vou escrever uma poesia, desenhar o corpo de alguma ninfa, discar o número de alguém no telefone às 4h, depois perder a coragem e desligar. Arrepender-me de tudo, jogar todos os papeis no lixo, acabar com o resto daquela vodka velha, ficar bêbado. Acender um, pra tudo ficar legal novamente. Que loucura, toda irresponsabilidade no meu colo, escrevo sem pensar, só quero desabafar, nada faz sentido, o mundo não faz sentido, todos se matando por dinheiro, que merda. É uma piada, de mal gosto, deixa-me triste. Quero as minhas musas, as quero aqui, para despi-las, fode-las e depois dormir. Acho que é realmente o que eu preciso, toda essa loucura vai acabar nos matando.
Charles G. Bukell.
